Jeg våknet om morgenen, toget stoppet igjen - et sted ikke langt fra Penza - solen slo gjennom vinduet med gardinen oppe, tomme felt strakte seg utenfor vinduet, alt i hvite rygger av frost, store fugler gikk langs dem, hvite klumper av skyer frøs på himmelen; en kvinne i et dunet skjerf og en polstret jakke gikk langs stien, bar en bunt børstetre på skulderen, etterfulgt av en jente i små svarte filtstøvler og røde votter – jeg kunne rett og slett ikke tro i morges at det var krig.
En nabo, en ung vakker tatarisk kvinne, matet barna: en jente på rundt ti og en tre år gammel gutt med sår bak ørene og på hodet. To kvinner satt i nærheten - søstre - om natten sov de på gulvet - og spredte et rent lerret på knærne og spiste smult med brød og hvitløk. En ukjent militærmann ble festet ved føttene til Nina - kanskje satte han seg ned om natten eller flyttet fra en annen kupe. Han leste avisen.
Hvordan føler du deg? spurte naboen. Hun hadde en fleksibel, melodiøs stemme. - Du stønnet om natten.
Takk, det er bra.
Vi kjørte sammen for den femte dagen og visste mye om hverandre. For eksempel sniker denne vakre kvinnen - hun het Halima - med barna sine til Chelkar. Mannen hennes døde på den vestlige grensen, hun ønsket først å returnere til Kazan, til hjemlandet, men så ombestemte hun seg: hun hadde ingen i Kazan, men ektemannens slektninger i Chelkar. Det er lettere nå for de i haugen, la hun til. Og søstrene er unge lærere fra Poltava, toget deres ble bombet, og alle ting gikk tapt, de klarte å hoppe ut og ta dokumenter og en bunt med mat. De gikk lenge, tok tilfeldige tog, endte opp i Moskva, fikk vite at Folkets kommissariat for utdanning hadde reist til Kuibyshev, og nå skal de dit.
Og hvorfor er vi ikke bachiler der, i nærheten av den Kuibyshev? Hvem venter på oss der?
Nina likte den myke ukrainske dialekten deres, preget av humor, det var koselig og rolig rundt dem, hun husket Natalka Prikhodko, favoritten til gruppen deres, og hennes konstante ordspråk: «Ikke bekymre deg, det er ikke kveld ennå!»
Lev Mikhailovich - den gamle mannen som sov ved føttene hennes - en flyktning fra de baltiske statene, helt fra begynnelsen av krigen vandret han rundt i byene og lette etter niesen sin, han har ikke lenger noen av sine slektninger. Nå er det ikke noe hjem. Venner i Moskva sa at niesen min hadde dratt til Tasjkent. Med humor og uten harme fortalte han hvordan hans "opptreden i Moskva" skremte hans bekjente: først tok de ham for en tramp - han var så lurvete på veien, - så, da de fant det ut, ble de enda mer redde, de bestemte at han skulle ta et oppgjør med dem, og i kor overtalte de ham til å reise til Tasjkent, de hjalp til med penger.
Lev Mikhailovich var ikke i kupeen nå, og Nina, som allerede var vant til ham, var bekymret: hun ville ikke ligge bak!
Hun senket bena, stakk dem inn i støvlene og gikk tilbake til vinduet for å få plass. Jeg så på lærerne, hvor deilig de spiser bacon, spiser hvitløk. Fett er tykt, rosa, med kjøttlag, med en myk tjæreaktig hud - og hun ville så gjerne at dette fettet, i det minste en liten bit, skulle henge i munnen hennes, hun forutså smaken, og hun ble til og med syk et sted under kinnbeina. .. Men hun vil jeg heller dø enn å spørre, en så dum karakter, og hvorfor kompliserer jeg alt? Hun kjente denne mangelen hennes - dum sjenanse, som nådde det absurde. Marusya sa en gang: "Å, se, Ninka, det vil være ille for deg, enhver spurv vil drepe deg! Har du lest Tsjekhovs «Smøre»? Her er du en drittsekk."
Hun prøvde å ikke se på fettet, tok frem en pose med matvarer under bordet, spredte en avis på bordet, trakk frem brød, sukkerbiter og ost - alt som var igjen av rasjonen som faren hennes hadde gitt. Jeg skar osten i tynne skiver, det ble mye, og hun sa:
Vennligst ta.
Alle så på henne og på osten, men ingen tok noe, og hun ble flau. Da skulle gutten rekke ut den lille hånden etter sukker, men moren slo den lett:
Du kan ikke, Aidar.
Nina ga ham tre stykker, han stappet dem umiddelbart inn i munnen.
Lev Mikhailovich dukket opp med en stor aluminiumstekanne:
Vel, her er litt kokende vann, vær så snill... Bare vannkokeren må leveres tilbake med en gang, jeg tok den fra konduktøren.
Alle tok frem et krus, en kopp. Nina holdt opp en glasskrukke som en gang hadde inneholdt syltede agurker, men hun hadde spist dem for lenge siden.
Lev Mikhailovich sølte kokende vann - Nina la merke til et spor av en giftering på fingeren - så tok han tekannen, kom tilbake, satte seg ved siden av kapteinen.
Og du? – Nina kastet noen sukkerklumper i en krukke med kokende vann, laget et smørbrød med ost, rakte det til ham. - Spis frokost og drikk te.
Lev Mikhailovich ristet på hodet.
Jeg har allerede spist frokost, takk... På stasjonen. Dessuten bor jeg i Penza.
Denne nyheten overveldet Nina. Hun ble knyttet til denne mannen, som hun til å begynne med også var skremt, som hans Moskva-bekjente - han var ikke barbert, ikke velstelt, pelsen hans var helt i skitne flekker, kanten av en gammel hatt hang ned, - men han snudde seg ut for å være en intelligent mann, med gode manerer, fant Nina senere ut at han snakker flere språk, en gang underviste på universitetet, pensjonerte seg, og nå har krigen gjort ham til flyktning. Han tok seg diskret av Nina alle disse dagene, brakte henne fra stasjonene alt han klarte å få: kokte poteter, vobla, surkål i et kålblad, lagt ut foran henne på bordet: "Dette er ikke for deg, dette er for den kommende generasjonen, sir!» Og hvor rolig og pålitelig hun følte seg da han sov halvsittende, lente seg ved føttene hennes, og i løpet av dagen spøkte han, kalte henne "baby", snakket hennes angst ... Hvordan nå uten ham?
Men hvorfor?" Er niesen din i Penza?
Når det gjelder niesen hans, svarte han ikke. Berørte kapteinen på skulderen.
Men for deg, Ninochka, fant jeg en god følgesvenn hele veien til Tasjkent.
Kapteinen så på henne, ristet på hodet – som om han bøyde seg – og begravde seg igjen i avisen.
Og plutselig skjønte hun alt: han hadde gått tom for mat! Han er sulten, han kunne ikke spise frokost på stasjonen, for det er ingen stasjon her, toget sto på sidesporet! Han kan ikke fortsette uten mat! Ja, han sa det - selv da vi forlot Moskva: "Ruten min, barnet mitt, er ikke lagt av en billett, men av magen, derfor tror jeg, denne ruten vil være intermitterende."
Jeg vet hvorfor du drar i Penza, jeg vet, - sa hun. – Men dette er ikke grunnen, dette, unnskyld meg, er smålig ... Her er ost, og jeg har mye brød, så får vi mer ...
Så ble lærerne med, begynte å overtale, kuttet av fettet, men han lo, stakk ut håndflatene:
Kjære damer, takk, men jeg har ennå ikke falt så lavt at jeg går til kvinners avhengighet.
Av frustrasjon spiste ikke Nina engang, hun drakk kokende vann med sukker for å slå av morgenbitterheten i munnen, og hun fortsatte å se inn i de triste gamle øynene hans, på det tynne, bleke ansiktet hans og munnen hans knust av et smil , og hun ønsket at toget skulle stoppe her lenge. Men toget har allerede startet. Lev Mikhailovich tok frem vesken og begynte å si farvel; Han rørte ved hatten sin og rakte hånden til alle, også barna, og sa til kapteinen:
Så jeg overlater denne datteren til deg...
I Penza tok Nina på seg frakken og gikk ut for å se ham av. På plattformen prøvde hun igjen å overtale ham - hvorfor skulle han bli, fordi hun har penger, det er brød, men han tok hånden hennes i håndflatene, ristet forsiktig:
Baby, jeg lever lenge og jeg vet: en mann må spise sitt eget brød. Han er svak, han kan falle og reise seg, men det er en grense som det ikke lenger er mulig å falle under. Han så på henne med triste øyne. - Til slutt kommer jeg til Tasjkent, og vi vil se hverandre hvis du vil ...
Du fortalte meg aldri om esperanto-språket, men du lovet...
En annen gang smilte han.
Hun visste at det ikke ville komme en annen gang.
Når du ankommer, gi meg beskjed på forespørsel: Nina Vasilievna Nechaeva. Skriv det ned!
Nechaeva Nina Vasilyevna," gjentok han, "jeg vil huske.
Han gjorde et muntert ansikt, vinket til henne med hånden, gikk og trakk føttene, og hun så i lyset hans tidligere gode, men nå pjuskete frakk, en lue med hengende, sammenkrøllet brem, og hvilken dyp gammel mann han var. Hjertet sank av medlidenhet, tenkte hun: nei, vi vil aldri se hverandre igjen. Og han så ut til å høre hennes siste tanke, snudde seg, tok av seg hatten, viftet med den på avstand og vandret igjen av gårde, underlig bøyd bena, som om han knuste dem ved knærne.
Hun ble stående og passe på ham og tenke at denne mannen sannsynligvis levde et godt og interessant liv, han hadde en leilighet og det var mange gamle bøker i den, eller kanskje var det også et piano - han har lange kunstneriske fingre - og han lekte om kveldene og det luktet blomster i huset. Og nå vandrer han - hjemløs, foreldreløs og sulten, han har ingen steder å legge hodet, og alt på grunn av den fordømte krigen! Og hvor mange flere mennesker lider på krigens veier, hver dag er det dårlige nyheter, og hver gang før rapporten fra Sovinformburo, trekker hjertet seg sammen av smerte ...
Hvem skulle tro - hun selv tror ikke nå - at hun først, etter å ha lært om krigen, ikke var redd i det hele tatt, hun trodde til og med, endelig vil vi ha en rolle i historien! Hun sa det til Viktor, og deretter til Marusya. Og hun siterte til og med skolelinjer: "Fra prosaens verden blir vi kastet inn i usannsynligheter!" Victor så på henne og sa: "Rollen er en rolle, bare du i denne" usannsynligheten "se redde sønnen min!" Men Marusya sa ikke noe, hun begynte å gråte. Nina klemte deretter venninnen sin og fortsatte å tulle rundt og sitere: "Er det til dere, science fiction-forfattere, eller for dere, esteter, drømmen var søt, hvor langt?" Marusya så selvfølgelig ikke ut som verken science fiction-forfattere eller esteter, hun var bare tretti år gammel, og hun hadde sett mye. Hun sukket, ristet på hodet.
Fool, hva er du glad for?
Det er virkelig dumt. Og hvorfor skulle hun være smart? Hva visste hun om krigen? Om sivil far fortalte episoder helt heroiske. Det ble sunget humoristiske sanger om hendelsene ved Khalkhin Gol, den finske ble ikke engang kalt en krig, men en "kampanje". Far for denne "kampanjen" fikk sin første ordre. Løftet om å slå fienden på hans territorium satt fast i hans minne. Og hun selv ønsket å slå fienden på hans territorium: på søndag lærte hun om begynnelsen av krigen, ventet knapt på mandag, i hemmelighet fra Victor løp til konsultasjonen. De må forstå: nå er ikke tiden for å føde barn - forgjeves, eller hva, studerte hun på sykepleierkurs i seks måneder? Men de forsto henne ikke, og hun brølte i korridoren, der en eldre sykepleier vasket gulvet med en mopp; gikk bort til henne og tok på skulderen hennes.
Hva brøler du? jukset, ikke sant?
Nina skjønte ikke først, og så begynte hun å gråte enda hardere:
Jeg lurte ikke noe, jeg vil bare forsvare moderlandet ...
Sykepleieren så på henne.
Hvor gammel er du? Ser ut som femten.
Ingenting femten, men nitten...
Sykepleieren sukket og tok opp moppen igjen.
Du er en idiot, det er det jeg skal si. Din hovedsak nå er å føde et barn. Vet du hvor mange mennesker som vil bli slått i denne krigen?
Hvordan skulle hun vite det? Hun visste ingenting.
I søvne glemte hun krigen, hun drømte fortsatt om et fredelig liv.
2
Jeg våknet om morgenen, toget stoppet igjen - et sted ikke langt fra Penza - solen slo gjennom vinduet med gardinen oppe, tomme felt strakte seg utenfor vinduet, alt i hvite rygger av frost, store fugler gikk langs dem, hvite klumper av skyer frøs på himmelen; en kvinne i et dunet skjerf og en polstret jakke gikk langs stien, bar en bunt børstetre på skulderen, etterfulgt av en jente i små svarte filtstøvler og røde votter – jeg kunne rett og slett ikke tro i morges at det var krig.
En nabo, en ung vakker tatarisk kvinne, matet barna: en jente på rundt ti og en tre år gammel gutt med sår bak ørene og på hodet. To kvinner satt i nærheten - søstre - om natten sov de på gulvet - og spredte et rent lerret på knærne og spiste smult med brød og hvitløk. En ukjent militærmann ble festet ved føttene til Nina - kanskje satte han seg ned om natten eller flyttet fra en annen kupe. Han leste avisen.
Hvordan føler du deg? spurte naboen. Hun hadde en fleksibel, melodiøs stemme. - Du stønnet om natten.
Takk, det er bra.
Vi kjørte sammen for den femte dagen og visste mye om hverandre. For eksempel sniker denne vakre kvinnen - hun het Halima - med barna sine til Chelkar. Mannen hennes døde på den vestlige grensen, hun ønsket først å returnere til Kazan, til hjemlandet, men så ombestemte hun seg: hun hadde ingen i Kazan, men ektemannens slektninger i Chelkar. Det er lettere nå for de i haugen, la hun til. Og søstrene er unge lærere fra Poltava, toget deres ble bombet, og alle ting gikk tapt, de klarte å hoppe ut og ta dokumenter og en bunt med mat. De gikk lenge, tok tilfeldige tog, endte opp i Moskva, fikk vite at Folkets kommissariat for utdanning hadde reist til Kuibyshev, og nå skal de dit.
Og hvorfor er vi ikke bachiler der, i nærheten av den Kuibyshev? Hvem venter på oss der?
Nina likte den myke ukrainske dialekten deres, preget av humor, det var koselig og rolig rundt dem, hun husket Natalka Prikhodko, favoritten til gruppen deres, og hennes konstante ordspråk: «Ikke bekymre deg, det er ikke kveld ennå!»
Lev Mikhailovich - den gamle mannen som sov ved føttene hennes - en flyktning fra de baltiske statene, helt fra begynnelsen av krigen vandret han rundt i byene og lette etter niesen sin, han har ikke lenger noen av sine slektninger. Nå er det ikke noe hjem. Venner i Moskva sa at niesen min hadde dratt til Tasjkent. Med humor og uten harme fortalte han hvordan hans "opptreden i Moskva" skremte hans bekjente: først tok de ham for en tramp - han var så lurvete på veien, - så, da de fant det ut, ble de enda mer redde, de bestemte at han skulle ta et oppgjør med dem, og i kor overtalte de ham til å reise til Tasjkent, de hjalp til med penger.
Lev Mikhailovich var ikke i kupeen nå, og Nina, som allerede var vant til ham, var bekymret: hun ville ikke ligge bak!
Hun senket bena, stakk dem inn i støvlene og gikk tilbake til vinduet for å få plass. Jeg så på lærerne, hvor deilig de spiser bacon, spiser hvitløk. Fett er tykt, rosa, med kjøttlag, med en myk tjæreaktig hud - og hun ville så gjerne at dette fettet, i det minste en liten bit, skulle henge i munnen hennes, hun forutså smaken, og hun ble til og med syk et sted under kinnbeina. .. Men hun ville heller dø enn hun ba om, en så dum karakter, og hvorfor kompliserer jeg alt? Hun kjente denne mangelen hennes - dum sjenanse, som nådde det absurde. Marusya sa en gang: "Å, se, Ninka, det vil være ille for deg, enhver spurv vil drepe deg! Har du lest Tsjekhovs «Smøre»? Her er du en drittsekk."
Hun prøvde å ikke se på fettet, tok frem en pose med matvarer under bordet, spredte en avis på bordet, trakk frem brød, sukkerbiter og ost - alt som var igjen av rasjonen som faren hennes hadde gitt. Jeg skar osten i tynne skiver, det ble mye, og hun sa:
Vennligst ta.
Alle så på henne og på osten, men ingen tok noe, og hun ble flau. Da skulle gutten rekke ut den lille hånden etter sukker, men moren slo den lett:
Du kan ikke, Aidar.
Nina ga ham tre stykker, han stappet dem umiddelbart inn i munnen.
Lev Mikhailovich dukket opp med en stor aluminiumstekanne:
Vel, her er litt kokende vann, vær så snill... Bare vannkokeren må leveres tilbake med en gang, jeg tok den fra konduktøren.
Alle tok frem et krus, en kopp. Nina holdt opp en glasskrukke som en gang hadde inneholdt syltede agurker, men hun hadde spist dem for lenge siden.
Lev Mikhailovich sølte kokende vann - Nina la merke til et spor av en giftering på fingeren - så tok han tekannen, kom tilbake, satte seg ved siden av kapteinen.
Og du? – Nina kastet noen sukkerklumper i en krukke med kokende vann, laget et smørbrød med ost, rakte det til ham. - Spis frokost og drikk te.
Lev Mikhailovich ristet på hodet.
Jeg har allerede spist frokost, takk... På stasjonen. Dessuten bor jeg i Penza.
Denne nyheten overveldet Nina. Hun ble knyttet til denne mannen, som hun til å begynne med også var skremt, som hans Moskva-bekjente - han var ikke barbert, ikke velstelt, pelsen hans var helt i skitne flekker, kanten av en gammel hatt hang ned, - men han snudde seg ut for å være en intelligent mann, med gode manerer, fant Nina senere ut at han snakker flere språk, en gang underviste han ved universitetet, gikk av med pensjon, og nå har krigen gjort ham til flyktning. Han tok seg diskret av Nina alle disse dagene, brakte henne fra stasjonene alt han klarte å få: kokte poteter, vobla, surkål i et kålblad, lagt ut foran henne på bordet: "Dette er ikke for deg, dette er for den kommende generasjonen, sir!» Og hvor rolig og pålitelig hun følte seg da han sov halvsittende, lente seg ved føttene hennes, og i løpet av dagen spøkte han, kalte henne "baby", snakket hennes angst ... Hvordan nå uten ham?
Men hvorfor?" Er niesen din i Penza?
Når det gjelder niesen hans, svarte han ikke. Berørte kapteinen på skulderen.
Men for deg, Ninochka, fant jeg en god følgesvenn hele veien til Tasjkent.
Na-pi-shi-te co-chi-non-nie ifølge pro-chi-tan-no-mu tek-stu.
Sfor-mu-li-rui-de et av problemene som utgjøres av auto-rum av teksten hundre.
Pro-com-men-ti-rui-te sfor-mu-li-ro-van-nuyu pro-ble-mu. Inkluder i com-men-ta-ry to eksempler på-me-ra-il-lu-stra-sjon fra pro-chi-tan-no-go tekst-hundre, noe-rug, ifølge Va- she-mu me -niyu, viktig for in-no-ma-niya pro-ble-we is-move-no-go tekst-hundre (fra-be-gai-te gjennom-mer-no-go qi-ti-ro-va- nia). Forklar betydningen av hvert eksempel og angi den semantiske sammenhengen mellom dem.
Sfor-mu-li-rui-te in-zi-tion av-to-ra (ras-skaz-chi-ka). Du-ra-zi-te din fra-men-hun-nie til zi-sjonen av av-to-ra på pro-ble-me av er-move-no-go tekst-hundre (med-glass -dette eller ikke -så-gla-dette) og begrunn det.
Volumet av co-chi-non-nia er minst 150 ord.
Ra-bo-ta, na-pi-san-naya uten å stole på en pro-chi-tan-ny tekst (ikke i henhold til en gitt tekst), setter ikke pris på det. Hvis co-chi-non-nye representerer en re-said eller full-of-stu re-re-pi-san-ny kildetekst uten noen, var det ingen com-men-ta-ri-ev, så en slik ra- bo-ta estimate-no-va-et-sya 0 poeng.
Skriv et essay nøye, leselig håndskrift.
(1) Tidlig om morgenen, i mørket, sto jeg opp og vandret til toget, kjørte i en overfylt vogn. (2) Så - en sørpete plattform ... (Z) Urban vinter dyster skumring. (4) Strømmen av mennesker bærer deg til inngangen til T-banen. (5) Det er en forelskelse: ved dørene, ved dreiestilene, ved rulletrappene, i de underjordiske passasjene. (6) I det gule elektriske lyset renner og renner en stille menneskelig elv ...
(7) Om kvelden vil du se nok, du vil høre nok, du vil bli sliten, du vil nesten ikke vandre.
(8) Igjen - metroen, dens fangehull ... (9) Gå ut derfra, ta en pust og skynd deg til toget, i kveldens forelskelse, og ber til Gud om at de ikke kansellerer.
(10) Slik fløt livet mitt i Moskva: etter en dag - en dag, etter en uke - en annen. (11) Du står opp i mørket, du kommer til huset i mørket. (12) Jeg er ikke fornøyd med noe, selv ikke vinter og snø.
(13) Desember har allerede gått, skynder seg til det nye året ...
(14) En kveld var jeg dobbelt heldig: toget ble ikke kansellert og bilen var ikke smertefullt full. (15) Han satte seg ned, brettet ut avisen. (16) Selv om det er noe å lese: de drepte, sprengte, ranet ... (17) Kveldtog, slitne mennesker. (18) 3ima, overfylthet, det blåser fra vestibylen, noen beklager ...
(19) Han lukket øynene, men hadde ikke tid til å døse: unge jenter kvitret i nærheten. (20) Det er bra at de klarte seg uten den elendige "kortere", "kule". (21) Den vanlige jenteskravlingen: forelesninger, øving, prøver - i et ord, studier. (22) Så husket de det nye året, for det er ikke langt unna.
(23) - Det er på tide å kjøpe gaver, - sa en av dem. (24) - Og hva skal jeg gi? (25) Og alt er dyrt.
(26) - Har du forberedt gaver ennå?! - den andre jenta ble forferdet. (27) - Når har du tid?!
(29) - Å, jeg har nesten alt klart. (30) Til min mor kjøpte jeg på høsten, da jeg var i Kimry, hjemmetøfler på filt, den gamle mannen solgte dem. (31) Håndlaget, rimelig. (32) Mamma har vondt i beina. (33) Og det er følt. (34) Å, så glad mamma blir! – stemmen hennes lød av en slik glede, som om hun selv hadde fått noe veldig godt.
(35) Jeg løftet hodet, så: en vanlig ung jente. (36) Et livlig, søtt ansikt, en stemme, som en bjelle, ringer.
(37) - Og pappa ... (38) Vi har en så god, hardtarbeidende pappa ... (39) Og jeg skal gi ham ... (40) Og bestefar ... (41) Og bestemor . ..
(42) Ikke bare jeg og naboene, men det ser ut til at hele bilen allerede hørte på jentas glade historie om nyttårsgaver. (43) Sannsynligvis, alle, som meg, trakk seg tilbake, glemte dagen, usøtet, men våknet, noe annet strømmet inn, fordi det nye året er virkelig nær ...
(44) Jeg gikk ut av bilen med et lett hjerte, jeg skyndte meg ikke, og lot de som hadde det travelt passere. (45) Veien er strålende: bjørk og furu vokter stien; ikke smertelig kald, men varm om hjertet. (46) Takk til jenta som ble tatt av toget. (47) Og for å hjelpe henne - en rød, klar solnedgang over svarte grantrær, en elv som mumler i mørket under en fleksibel gangvei i tre, snakking i det fjerne, barnas latter og selvfølgelig håp. (48) Så gå, mann...
(Ifølge B.P. Ekimov)*
* Boris Petrovich Ekimov(født i 1938) - russisk prosaforfatter og publisist.
Tekstkilde: USE 2013, Sibir, versjon 4.
Forklaring.
Problemer:
1. I mas og mas glemmer vi livets gleder, slutter å nyte verdens skjønnhet rundt, legger ikke merke til naturens skjønnhet.
2. Vi vet ikke hvordan vi lager gaver, vi kjøper ofte gaver i en fart, uten å investere i dem verken sjel eller hjerte.
1. Vi må nyte livet, ikke henge oss opp i hverdagens problemer, og da vil verden rundt gå fra grått til farge, og livet blir lyst.
2. For å glede noen med en gave, må du gjøre det oppriktig, med sjel, da vil valget av en gave ikke være en byrde, men tvert imot, det vil bringe mange positive følelser.
God ettermiddag! Jeg foreslår at du gjør deg kjent med de fem tekstene som var på Unified State Examination i russisk språk i 2017, og med de problemene som kunne belyses.
- Utdrag fra "Madonna med rasjonert brød" Glushko Maria
Jeg våknet om morgenen, toget stoppet igjen - et sted ikke langt fra Penza - solen slo gjennom vinduet med gardinen oppe, tomme felt strakte seg utenfor vinduet, alt i hvite rygger av frost, store fugler gikk langs dem, hvite klumper av skyer frøs på himmelen; en kvinne i et dunet skjerf og en polstret jakke gikk langs stien, bar en bunt børstetre på skulderen, etterfulgt av en jente i små svarte filtstøvler og røde votter – jeg kunne rett og slett ikke tro i morges at det var krig.
Vi kjørte sammen for den femte dagen og visste mye om hverandre. For eksempel sniker denne vakre kvinnen - hun het Halima - med barna sine til Chelkar. Mannen hennes døde på den vestlige grensen, hun ønsket først å returnere til Kazan, til hjemlandet, men så ombestemte hun seg: hun hadde ingen i Kazan, men ektemannens slektninger i Chelkar. Det er lettere nå for de i haugen, la hun til. Og søstrene er unge lærere fra Poltava, toget deres ble bombet, og alle ting gikk tapt, de klarte å hoppe ut og ta dokumenter og en bunt med mat.
Lev Mikhailovich - den gamle mannen som sov ved føttene hennes - en flyktning fra de baltiske statene, helt fra begynnelsen av krigen vandret han rundt i byene og lette etter niesen sin, han har ikke lenger noen av sine slektninger. Nå er det ikke noe hjem. Venner i Moskva sa at niesen min hadde dratt til Tasjkent. Med humor og uten harme fortalte han hvordan hans "opptreden i Moskva" skremte hans bekjente: først tok de ham for en tramp - han var så lurvete på veien, - så, da de fant det ut, ble de enda mer redde, de bestemte at han skulle ta et oppgjør med dem, og i kor overtalte de ham til å reise til Tasjkent, de hjalp til med penger.
Lev Mikhailovich var ikke i kupeen nå, og Nina, som allerede var vant til ham, var bekymret: hun ville ikke ligge bak!
Lev Mikhailovich sølte kokende vann - Nina la merke til et spor av en giftering på fingeren - så tok han tekannen, kom tilbake, satte seg ved siden av kapteinen.
Og du? – Nina kastet noen sukkerklumper i en krukke med kokende vann, laget et smørbrød med ost, rakte det til ham. - Spis frokost og drikk te.
Lev Mikhailovich ristet på hodet.
Jeg har allerede spist frokost, takk... På stasjonen. Dessuten bor jeg i Penza.
Denne nyheten overveldet Nina. Hun ble knyttet til denne mannen, som hun til å begynne med også var skremt, som hans Moskva-bekjente - han var ikke barbert, ikke velstelt, pelsen hans var helt i skitne flekker, kanten av en gammel hatt hang ned, - men han snudde seg ut for å være en intelligent mann, med gode manerer, fant Nina senere ut at han snakker flere språk, en gang underviste han ved universitetet, gikk av med pensjon, og nå har krigen gjort ham til flyktning. Han tok seg diskret av Nina alle disse dagene, brakte henne fra stasjonene alt han klarte å få: kokte poteter, vobla, surkål i et kålblad, lagt ut foran henne på bordet: "Dette er ikke for deg, dette er for den kommende generasjonen, sir!» Og hvor rolig og pålitelig hun følte seg da han sov halvsittende, lente seg ved føttene hennes, og i løpet av dagen spøkte han, kalte henne "baby", snakket hennes angst ... Hvordan nå uten ham?
Og plutselig skjønte hun alt: han hadde gått tom for mat! Han er sulten, han kunne ikke spise frokost på stasjonen, for det er ingen stasjon her, toget sto på sidesporet! Han kan ikke fortsette uten mat!
Jeg vet hvorfor du drar i Penza, jeg vet, - sa hun. – Men dette er ikke grunnen, dette, unnskyld meg, er smålig ... Her er ost, og jeg har mye brød, så får vi mer ...
Så ble lærerne med, begynte å overtale, kuttet av fettet, men han lo, stakk ut håndflatene:
Kjære damer, takk, men jeg har ennå ikke falt så lavt at jeg går til kvinners avhengighet.
Hun ble stående og passe på ham og tenke at denne mannen sannsynligvis levde et godt og interessant liv, han hadde en leilighet og det var mange gamle bøker i den, eller kanskje var det også et piano - han har lange kunstneriske fingre - og han lekte om kveldene og det luktet blomster i huset. Og nå vandrer han - hjemløs, foreldreløs og sulten, han har ingen steder å legge hodet, og alt på grunn av den fordømte krigen! Og hvor mange flere mennesker lider på krigens veier, hver dag er det dårlige nyheter, og hver gang før rapporten fra Sovinformburo, trekker hjertet seg sammen av smerte ...
Problemer:
- Krig bryter skjebnen til mennesker.
- Sivilbefolkningens liv under krigen.
- Gjensidig hjelp i vanskelige situasjoner.
- Andrey Sobolev
Andrey Sobolev - Medlem av Forbundsrådets komité for vitenskap, utdanning og kultur; journalist, låtskriver; representant fra det utøvende organet for statsmakt i byen Sevastopol.
Å lese skjønnlitteratur er faktisk et privilegium i disse dager. I hvert fall for folk fra næringslivet eller politikkens verden. Slikt arbeid tar for mye tid. Mangel på tid. Ja, og lesing er også arbeid, og først og fremst - på seg selv. La det være lite iøynefallende, ikke så tyngende, men en person som har brukt en dag på å løse problemer som krever intellektuell og åndelig dedikasjon, har noen ganger rett og slett ikke krefter til å interessere seg for den nyeste litteraturen. Dette unnskylder ingen, men årsakene er åpenbare, og ikke alle har utviklet en sterk vane med seriøs lesing. Akk.
For flertallet av voksne og eldre i dag erstatter fjernsyn og kino lesing; hvis de blir kjent med nyhetene på bokmarkedet, så, med sjeldne unntak, i en primitiv filmpresentasjon.
Unge mennesker lærer i økende grad ordverdenen gjennom hodetelefoner, spillere og internettressurser, på smarttelefoner og nettbrett, som alltid er tilgjengelig.
De vil innvende mot meg at bokhandlene ikke er tomme, elektroniske versjoner av bøker lastes ned og leses i mange, Forfatterforbundet har gudskjelov ikke gått i stykker. Det stemmer, ordets mestere lever, lysten til å lese - et særtrekk ved den russiske verden - er ennå ikke utryddet, men jeg vil bruke den velkjente formuleringen, "kretsen til disse revolusjonære er smal. " Prisene for det trykte ordet i dag brøt ikke bare de mest vedvarende, nysgjerrige og spirituelle. Reduksjonen i nettverket av bokhandlere og biblioteker bidro ikke til å øke antallet lesere i selve leselandet. Kvaliteten på publiserte produkter blir noen ganger fornektet av selve begrepet "litteratur", og en vanlig bok har liten sjanse til å bryte gjennom det voldelige mangfoldet av detektivhistorier og kjærlighetskriminalitet. I tillegg, spør enhver forfatter: hva koster utgivelsen av bøkene hans og er det mulig å leve dette håndverket?
Kanskje jeg overdriver og noen vil kunne male et mer optimistisk bilde, men det virker for meg nødvendig å ta hensyn til tidens realiteter.
Jeg anser meg selv til den kategorien mennesker som er opptatt med næringsliv - politikk, sosiale aktiviteter. Men mitt eksempel er ikke typisk. Jeg kan lese og til og med skrive. Hans siste bok, den fjerde samlingen med dikt og sanger "The Turned Page", ble utgitt i oktober 2014. Jeg stopper ikke der, mappene med manuskripter og utkast fylles på, selv om flyreiser, turer og nattevakter er alle skriveressursen jeg har igjen.
Lesing er enda vanskeligere, pauser forekommer sjelden. Men i anfall og start (ikke i én omgang) leste jeg nylig to nyheter «Secrets and Myths of Science. På jakt etter sannhet" av Alexander Gorodnitsky og "Å miste alt og begynne på nytt med en drøm" av Vadim Tumanov. I samme modus leser jeg nå «Prussian Blue» av Vladimir Konkin og «A Quite Another Time» av Evgeny Vodolazkin.
Hvis du prøver å karakterisere det du nylig har lest, er det første du tenker på at det er skrevet av PERSONER! Både Gorodnitsky og Tumanov trenger ikke epitet eller introduksjoner. Selvlagde mennesker. Du tror dem. Selve historien til livet deres tillater ikke å tvile på konklusjonene og formuleringene. Men det er veldig viktig å tro på forfatteren, uansett hva vi leser – sakprosa, roman eller memoar. Den berømte "Jeg tror ikke!" Stanislavsky trenger nå inn i alle sjangre og typer kunst. Og hvis dynamikken i rammen og det flotte plottet på kino kan distrahere betrakterens oppmerksomhet fra inkonsekvenser og direkte usannhet, så skyver det trykte ordet umiddelbart enhver løgn til overflaten, alt som er skrevet for et rødt ords skyld suges fra fingeren. Sannelig, det som er skrevet med en penn kan ikke kuttes ned med en øks. Hver gang jeg skriver en linje, et vers, en sang, en artikkel, tenker jeg: er ikke dette en dummy som sporløst synker ned i havet av sitt slag, og blir bare et fornærmende forsøk på å passe inn i et nummer av litterære navn som "strålet ut" på vårt land. Vil de tro? Tross alt er den globale mistilliten som kom til oss fra politikken i ferd med å slå rot i litteraturen, kunsten og selvfølgelig hverdagen. Kanskje fordi vi på den historiske veien har blitt lurt og ført ved nesen for lenge?
Når jeg sjekker leserens bagasje fra de siste årene, kommer jeg til den konklusjon at jeg alltid har vært ubevisst trukket til forfattere som ikke bare var kjent for skrivetalent, men som også hadde en enestående personlig historie. Biografi, som de sa da. I sovjettiden ble informasjon om de personlige livene til populære forfattere dosert, og noen ganger utilgjengelig, da visste ingen om PR. Men kornene av deres gjerninger og gjerninger var på alles lepper, levendegjorde bildet og økte vår sympati og grad av tillit. Slik var det med Majakovskij, slik var det med Vysotskij og Vizbor. Med Solsjenitsyn og Shalamov, Hasek og Lem. Og mange andre, hvis tekster vi analyserte til sitater, hvis bøker ble de mest overbevisende argumentene i tvister.
Mange av de som nå livnærer seg som forfattere er ikke preget av sine handlinger i livet, selv om informasjonsmiljøet og teknologiene gjør det mulig å lage kraftig PR ut av enhver mer eller mindre betydningsfull begivenhet. Personlige møter med lesere, så populære tidligere, slutter å være et element i gjensidig kunnskap om forfatteren og leseren. Men det skjer også annerledes. Jeg husket det siste møtet med Oles Buzina. I Sevastopol-bokhandelen presenterte han boka. Eplet hadde ingen steder å falle. Vi snakket egentlig ikke: beundrere presset, men for ham var denne formen for bekjentskap og kommunikasjon med leserne ikke mindre viktig enn å skrive bøker. Han var ekte og visste verdien av ord. De visste også verdien av ordene hans. Slutten er kjent.
Jeg vet ikke hva kriteriet for ekte litteratur er, for meg var og forblir hovedkriteriet resultatet - å bli trodd.
Problemer:
- Redusert interesse for lesing (unge).
- Bøker viker for andre informasjonskilder.
- Sanin "72 minusgrader"
Gavrilov - det var den som ikke ga Sinitsyn fred.
Hukommelse, ikke underlagt menneskets vilje, gjorde med Sinitsyn det han fryktet mest av alt - han overførte ham til 1942.
Han sto på vakt ved hovedkvarteret da bataljonssjefen, en sibir med tordnende bass, ga ordre til kompanisjefene. Og Sinitsyn hørte at bataljonen dro, og etterlot en tropp på høyden. Denne pelotonen må kjempe til siste kule, men utsette nazistene i minst tre timer. Hans, Sinitsyn, tropp, den andre tropp i det første kompaniet! Og så med ham, en skjeggløs gutt, kom det et solstikk. Varmen var forferdelig, slike tilfeller skjedde, og offeret, overfylt med vann, ble ført bort i en vogn. Så kunngjorde divisjonen ordren til generalen og hilste de falne heltene, som hadde slått tilbake angrepene fra nazistene i mer enn et døgn. Og så så kompanisjefen menig Sinitsyn.
- Du er i live?!
Sinitsyn forklarte forvirret at han hadde et solstikk og derfor ...
«Forstått», delte sjefen ut og så på Sinitsyn.
Glem aldri det utseendet! Med kamper nådde han Berlin, tjente ærlig to ordrer, vasket bort skylden som ingen hadde bevist og ukjent for noen med blod, men dette blikket hjemsøkte ham om natten i lang tid.
Og nå også Gavrilov.
Rett før vizens avgang kom Gavrilov bort til ham og, tydeligvis overmannet seg selv, mumlet han fiendtlig: "Er drivstoffet forberedt?"
Sinitsyn, utmattet av søvnløshet, falt fra føttene av tretthet, nikket bekreftende. Og Gavrilov dro uten å si farvel, som om han angret på at han hadde stilt et ekstra og unødvendig spørsmål. For det var en selvfølge at ikke en eneste leder av transportavdelingen ville forlate Mirny uten å forberede vinterdrivstoff og utstyr for hans avløser. Vel, det var ikke noe slikt tilfelle i ekspedisjonens historie og kunne ikke være det! Derfor, i Gavrilovs spørsmål, ville enhver i Sinitsyns sted ha hørt velberegnet taktløshet, et ønske om å fornærme og til og med fornærme med mistillit.
Sinitsyn husket nøyaktig at han nikket bekreftende.
Men tross alt hadde han ikke tid til å forberede vinterdrivstoff, som det skulle! Det vil si at han forberedte seg selvfølgelig, men på kampanjen hans, som skulle finne sted i polarsommeren. Og Gavrilov vil ikke gå om sommeren, men i frosten i mars, og derfor burde drivstoffet vært spesielt forberedt for kampanjen hans. Og arbeidet er tull: å legge den nødvendige dosen parafin til tankene med et solarium, mer enn vanlig, da vil ingen frost ta. Hvordan kunne han huske det!
Sinitsyn forbannet. Du må umiddelbart løpe til radiorommet, finne ut om Gavrilov dro på en kampanje. Hvis du ikke kom ut, fortell sannheten: Jeg beklager, jeg tok feil, jeg glemte drivstoffet, legg parafin til solariet. Hvis Gavrilov er på marsj, slå alarm, returner toget til Mirny, selv på bekostning av å miste flere dager for å fortynne diesel.
Sinitsyn begynte å kle seg, komponerte teksten til radiogrammet i tankene hans, og stoppet. Er det verdt å vekke panikk, be om en skandale, utdyping? Vel, hva blir frosten på banen? Omtrent seksti grader, ikke mer, for slike temperaturer, og dieselen hans vil klare seg fint.
Sinitsyn beroliget seg med denne tanken og tok en karaffel med vann fra braketten, rakte ut hånden etter et glass og kjente etter boksen på bordet. I halvmørket leser jeg: "luminal". Og nervene til Zhenya er på kant ... Han puttet to tabletter i munnen, vasket dem ned med vann, la seg ned og glemte seg selv i en tung søvn.
Tre timer senere forlot Gavrilovs slede-larvetog Mirny mot øst.
Problemer:
- Moralsk valg.
- Menneskets demonstrasjon av mot.
- Hvordan påvirker minner en persons liv?
- Hvorfor er det viktig å kunne innrømme sine feil?
- Av Kuvaev.
Et utdrag fra romanen Territory.
Det ble kaldt i teltet om natten. Salakhov vandret rundt i nabolaget og samlet prøver i en ryggsekk. Han brakte prøver til Ildguden, som, pakket inn i en kappe, satt ved vannet og snøftet. Da Salakhov tok med en prøve, blinket han bare med øynene, rennende av forkjølelse, kastet av seg regnfrakken og gikk i vannet. Salakhov syntes veldig synd på ham.
Vær tålmodig, sa han.
Hva er jeg? jeg tåler! Ildguden svarte raskt.
Da leiren var samlet, tok Salakhov ryggsekken til Ildguden og la den på toppen av sin egen.
Jeg selv, - sa ildguden til slutt. Ansiktet hans var grått og tennene klapret i kulden. Siden Salakhov ikke svarte ham, mumlet Ildguden og rettferdiggjorde seg selv:
Jeg ble litt kald. Det er bare skammelig for meg å gå tom.
Vi kommer til Vatap, det er busker, - sa Salakhov. - Jeg ordner et damprom til deg, så blir du frisk.
Hvor? - Jeg tar det. Hun er lett, - Ildguden begynte å mase. Ildguden slapp tønnen og tente umiddelbart bålet. Salakhov valgte en spytt med jevne småstein, ryddet snøen, dro tørre grener. Snøen stoppet, men skyene hang slik: skyt et skudd - de vil søle regn. De påførte raskt en haug med tørket ved på størrelse med en stor mopp. Ildguden tente den, og snart flammet en stor og varm ild på småsteinene. Da brannen brant ut, ble en halvtønne fylt med vann plassert i midten av den, og dansende av varmen trakk de et vått telt rett over de varme steinene. Salakhov dro en armfull grønne grener, kastet den inn i teltet, beordret Ildguden å kle av seg og klatret inn etter seg selv. En boks med vann, veltet på en rullestein, eksploderte med damp. Ildguden hylte salig, og så en halvtime fra teltet kom eksplosjoner av damp, piskende grener og stønn. Steinene som holdt på varmen tørket teltet, og de overnattet i en tørr og kjølig varme. Om morgenen våknet Salakhov alene i et telt. Varmen holdt seg fortsatt, og Salakhov la seg i dvale. Da han kom ut av teltet, så han en klar himmel og Ildguden ved vannet. Han vasket sakte en prøve tatt rett utenfor kysten.
Jeg våknet rett frisk, - sa arbeideren og trakk gledelig på skuldrene for å bekrefte.
Bestemte meg for å se etter lykken i brettet. Solen hang over de øvre delene av elven, himmelen var skyfri, og tundraen og de gulnede buskene glitret med en gledelig gul farge, snøen var forsvunnet. Ildguden la fra seg brettet, tok av seg jervehatten og dro ut et stykke fiskesnøre bak jakkeslaget.
Spiser en rød fille, hund. Se! – han så trofast på Salakhov, kastet fiskesnøret i vannet og kastet umiddelbart en stor mørkrygget harr på sanden. Ildguden styrket bena i overdimensjonerte støvler, dro opp vattjakken, dyttet av seg den raggete hatten og begynte å skyve harrene en etter en. Snart ble all sanden rundt ham strødd med spenstige perlemorfisk.
Nok! sa Salahov.
Stoppe.
På denne elva ... ja med garn, ja med tønner. Og du trenger ikke bøye pukkelen. På fastlandet klatrer du, du klatrer med tull, du kan knapt ta det opp i øret. Og hvis denne elven der. Og vår Voronezh her. Uansett, det er ingen befolkning her, og en tom elv vil gjøre her. "Du ville tømt den der om en uke," sa Salakhov.
I løpet av uken? Nei nei! Ildguden sukket.
Lukk sanatoriet, beordret Salakhov.
Kanskje vi kan ta det med oss? foreslo ildguden nølende.
Ord har ingen makt mot grådighet,” humret Salakhov.
Det trengs maskingevær mot henne. Salakhov, som glemte at han trengte å ta en prøve, gikk og gikk langs den tørre bredden av Vatap-elven. Tanken om at godhet mot mennesker fører til deres egen fordømmelse var svært ubehagelig for ham. Noen håpløse tanker. Fra erfaringen fra hæren, fra erfaringen fra fengselslivet, visste Salakhov at overdreven alvorlighet også gjorde folk forbitret. "Det betyr at du ikke vil ta oss med godhet eller frykt," tenkte han.
Men det må være en måte. Det må være en åpen dør ... ”Og plutselig stoppet Salakhov. Svaret han fant var enkelt, åpenbart. Blant de mange menneskelige kollektivene er det sannsynligvis bare ett som er ditt. Som at hæren har sitt eget selskap. Hvis du finner ham, hold om ham med tennene. La alle se at du er din, du er med dem til enden. Og at du har alt i sikte. Ett tak, en skjebne.
Problemer:
- Holdning til naturen / forbrukerens holdning til naturen.
- Menneskelig grådighet.
- Vennskapets rolle i menneskelivet.
- Ifølge K.G. Paustovsky
Vi bodde i flere dager ved sperringen, fisket på Shuya, jaktet på Orsasjøen, hvor det bare var noen få centimeter med klart vann, og bunnløs viskøs silt lå under den. Drepte ender, hvis de falt i vannet, kunne ikke skaffes på noen måte.
Men mesteparten av tiden brukte vi på Pre. Jeg har sett mange pittoreske og avsidesliggende steder i Russland, men det er usannsynlig at jeg noen gang vil se en elv som er mer jomfruelig og mystisk enn Pra.
Tørr furuskog på bredden blandet med flere hundre år gamle eikelunder, kratt av vier, or og osp. Skipsfuruer, blåst ned av vinden, lå som støpte kobberbroer over det brune, men helt klare vannet. Fra disse furuene fisket vi sta ides.
Vasket av elvevann og blåst av vinden, er sandspytter overgrodd med følfot og blomster. Hele tiden så vi ikke et eneste menneskelig fotavtrykk på denne hvite sanden - bare spor etter ulv, elg og fugler.
Elva gikk i bisarre svinger. Dens døve bakevje gikk tapt i skumringen av varme skoger. Over det rennende vannet fløy glitrende ruller og øyenstikkere kontinuerlig fra kyst til kyst, og enorme hauker svevde over.
Alt blomstret rundt. Millioner av blader, stengler, greiner og krone sperret veien ved hvert skritt, og vi var borte foran dette angrepet av vegetasjon, stoppet opp og pustet den syrlige luften til en hundre år gammel furu til smerten i lungene. Lag med tørre kongler lå under trærne. I dem sank benet til beinet.
Men det mest fantastiske på disse stedene var luften. Det var helt og helt rent. Denne renheten ga en spesiell skarphet, til og med glans til alt som var omgitt av denne luften. Hver tørre furugren var synlig blant de mørke nålene veldig langt unna. Det var som smidd av rustent jern. På avstand kunne hver tråd av spindelvevet, en grønn kjegle på himmelen, en gressstilk sees.
Og midt på dagen lekte både elven og skogene med mange solflekker – gull, blått, grønt og iriserende. Strømmer av lys ble dempet, deretter blusset opp og forvandlet krattene til en levende, bevegelig verden av løvverk. Øyet hvilte fra betraktningen av det mektige og varierte grønne.
Skoglukt kom i bølger. Noen ganger var det vanskelig å identifisere disse luktene. Alt var blandet i dem: pusten av einer, lyng, vann, tyttebær, råtne stubber, sopp, vannliljer, og kanskje selve himmelen ... Den var så dyp og ren at man ikke kunne unngå å tro at disse luftige havene også bringe sin egen lukt - ozon og vinden som rant hit fra kysten av det varme havet.
Noen ganger er det veldig vanskelig å formidle følelsene dine. Men, kanskje, tilstanden som vi alle opplevde kan mest nøyaktig kalles en følelse av beundring for sjarmen til vårt hjemland som ikke kan beskrives på noen måte.
Turgenev snakket om det magiske russiske språket. Men han sa ikke at språkets magi ble født fra denne magiske naturen og menneskets fantastiske egenskaper.
Og mannen var fantastisk i både smått og stort: enkel, tydelig og velvillig. Enkel i arbeidet, klar i tankene, velvillig i forhold til mennesker. Ja, ikke bare til mennesker, men også til alle gode dyr, til hvert tre.
Problemer:
- Naturens påvirkning på mennesket.
- Dannelse av positive karakteregenskaper på grunn av naturen.
Maria Vasilievna Glushko, en kjent sovjetisk forfatter og manusforfatter, tar opp problemet med krigens grusomhet i sin tekst. Dette problemet er relevant i dag, fordi folk må huske hvor mange problemer krigen bringer med seg, og prøve å forhindre det på noen måte.
Krig. Så mange ødelagte liv, så mye smerte og ødeleggelse ligger bak det ordet. En mann som har sett en krig i løpet av livet vil aldri bli den samme igjen.
Ufrivillig endres alt: den vanlige utformingen av livet, miljøet, personen selv. Krigen får folk til å forlate hjemlandet, forlate favorittarbeidsstedet, forlate slektninger og venner. Lev Mikhailovich er en av de mange menneskene som led under krigens umenneskelighet. "Han hadde en leilighet og det var mange gamle bøker i den, eller kanskje det var et piano ... Og nå vandrer han rundt - hjemløs, foreldreløs ... og alt på grunn av den fordømte krigen!". Lev Mikhailovich var en mann som hadde alt for livet: et hus, en jobb og en familie; og ble en mann som mistet alt. I denne ubarberte, ikke velstelte mannen kan du knapt kjenne igjen en intellektuell som «kan flere språk» og «på en gang underviste ved universitetet». Krigens grusomhet har ingen ende og kant, fordi det er millioner av mennesker som Lev Mikhailovich. Mennesker som måtte lære seg å leve på nytt, eller rettere sagt, for å overleve under de nye forholdene i den harde virkeligheten.
Forfatterens posisjon til denne teksten er ekstremt tydelig og avsløres i følgende setning: "Og hvor mange flere mennesker lider på krigens veier, hver dag er det dårlige nyheter ..." En nådeløs krig ødelegger folks skjebner veldig raskt.
Jeg er enig i forfatterens standpunkt, da jeg mener at krig er den mest grusomme handlingen mot menneskeheten. I dagens verden, hvor alle parter er siviliserte og har kontakt med hverandre, bør det ikke være noe som heter krig. Men dette er dessverre ikke tilfelle.
Det første argumentet om krigens grusomhet, vil jeg sitere den moderne virkeligheten. Alle kjenner krigen i Syria. I mange år nå har folk dødd der hver dag, granateksplosjoner har blitt hørt hver dag. Folk lever i evig frykt: de mister familiene sine, vennene sine, eller det er ingenting å drikke og ingenting å spise, barn kan ikke få utdanning, og foreldrene deres kan ikke tjene penger. Et slikt liv er veldig vanskelig å kalle liv. Krig er grusom og nådeløs for alle som faller i nettet. Den moderne verden, med sine avanserte teknologier og kultur, burde ikke ha en slik last, men ikke alle kan forstå dette.
Det neste argumentet til dette problemet vil jeg ta arbeidet til Alexander Sergeevich Pushkin "Kapteinens datter". Masha Mironova blir et offer for krigens grusomhet. Bondekrigen ledet av Emelyan Pugachev frarøver henne foreldrene og elskede Pjotr Grinev. Men heltinnen klarer å redde sin elskede ved å be om nåde til keiserinne Catherine II. Krigen brøt ikke den sterke ånden til jenta, selv om den gjorde henne foreldreløs.
Dermed er krig en umenneskelig og grusom handling mot menneskeheten som eksisterte for mange år siden, og som dessverre fortsatt eksisterer i dag. Det er veldig viktig for folk å huske krigens destruktive kraft og prøve sitt beste for å forhindre den.
Laster inn...
